:а я стою на сцене и невнятно мямлю, глядя в ваши очи, что так завороженно глядят на меня. в них читается скорбь и порицание, которые мешаются с нежностью и любовью. я вновь понимаю, что машинально надел очки с черными линзами, которые вы так не одобряли. помню каждое ласковое слово в свою персону: "ваши глаза схожи с морем, в них я нахожу покой..", "знали вы, что очи ваши так близки мне, будто я обретаю в них родину"...
и опять кашель, сдержался, чтобы не попало в микрофон и не разразилось по всей сцене. боль в груди, а на ладони опять капли крови, галлюцинация в виде цветов. опять по новой. вы обеспокоено поднимаетесь на сцену, протолкнувшись через охрану. падаете на колени и проверяете мое состояние, прижимая к своему щадящему сердцу. мука в груди разрывает легкие, это туберкулёз. врачи недавно диагностировали.
откладывая микрофон в сторону, я подвигаюсь ближе, пока публика в ожидании затаило дыхание. тихо шепчу охрипшим голосом детскую сказку:
— знаете, мне один старик в детстве рассказал о болезни, что отражается на лёгких.."ха-га-ку-рэ", слышали? вся соль заключается в красивых цветах, что поражают наши лёгкие в момент ока, разрастаются красивым и колющим кустом, а при кашле плоды отрываются и выходят наружу, видите? — в моих глазах читалась детская надежда и я протягиваю свои ладони, которые испачкались кровью. в разуме там лежали цветы, но на самом деле ничего и в помине не было.
флю-флю, почему вы прижимаете меня к груди, не давая замолвить дальше? что не так?...
