я любила ее щеки, ее губы, ее длинные ресницы, мне нравилась она невысокого роста. мне нравилось в ней все то, что ей не нравилось в себе. я знала, что многие поглядывают на нее, что пишут ей с предложением познакомиться, знала, что пару раз предлагали встречаться. я знала, что есть тот, кто смог бы дать ей больше, чем я, кто относился к ней лучше, кто прощал ей все, только потому что она — это она. я все знала, оттого и нервничала, ревновала, срывалась, обижала словами. меня бросало в жар от одной мысли, что кто-то может прикоснуться к ней так же, как я глажу ее волосы, как целую ее, как вижу в одном полотенце, когда она выходит из душа. я боялась потерять ее, впервые в жизни так боялась.
я поняла, что все, кто были до нее — это пустая трата времени, которая спасала меня от бесконечного количества глупых знакомств.