Записи о воспоминаниях всегда привлекают наибольшее внимание. Может, потому что я умею писать о них красиво. Наверное, о всём, что болело или продолжает болеть, я всегда пишу с особым трепетом. Печаль и нежность к чему-то неуловимому, больше мне недоступному, всегда была для меня корнем всего искусства.

Я верю, что позволь я продолжить себе писать о любви, это место было бы в два раза больше. Но писать о любви в моем случае — ломать и предавать себя снова и снова с каждой новой строчкой. Позволь я писать себе о памяти, о людях — я смогла бы это вынести, но память не дает двигаться дальше, перерастает в зыбкий уютный сон. В нём хочется остаться навсегда, из него так сложно бывает выбраться.

Мне не о чем писать в моем настоящем. Я живу, как умею жить: размеренно, насколько выходит — спокойно. Моя жизнь больше не та, что раньше, в ней нет ни боли, ни той трогательной раздирающей любви. О подобном скучно читать. Подобное не находит отклик.

Но я хочу продолжать делать то, что делает меня собой. Научиться писать о счастье так, как если бы писал о боли — с полной отдачей, вкладывая в текст всего себя. Делать то, что любишь, и при этом не предавать себя — это то, к чему я стремлюсь сейчас.

Это место пережило столько изменений, столько разных версий меня. Мне нравится думать, что здесь я остаюсь наиболее честным.