предупреждение: упоминание смерти.
смотря на старую, потрёпанную годами и слезами, фотографию, блондин вновь возвращается в свои воспоминания.
неловкое знакомство в старшей школе, когда младший случайно взрезался в старшего, а тот не осудил его за неуклюжесть, ломанный корейский и даже за веснушки на его лице, так нелюбимые остальными, а, наоборот, помог подняться с неудобного пола и протянул руку в честь знакомства: "ты такой неуклюжий ли феликс, я хёнджин. хван хёнджин. будем знакомы."
"хван хёнджин" — это имя надолго засело в голове ли феликса, который произносил его каждый, мать его, день: "эй, хёнджин-и, пойдем вместе на тренировку?", "хёнджин-хён, ты же обещал, что мы посмотрим этот фильм вместе!", "джин-и, я дома!"... и множество других вариаций его имени были такими родными. да, милые прозвища они любили больше, но называть друг друга по имени — негласная традиция. однако лучше родного "хён" все равно не было ничего.
картинки их совместного прошлого сменяются одна за другой, и вот, он снова стоит на перекрестке, как уличный побитый котёнок, смотря на происходящее словно в слоу-мо: зеленый сигнал светофора, люди торопятся перейти на другую сторону, они — не исключение; яркая вспышка фар, крепкие руки, отталкивающие назад, звук столкновения человеческого тела и автомобиля. ему потребовалось секунд сорок, чтобы осознать, что, чёрт возьми, сейчас произошло. смотря на бездыханное тело неподалеку, не подающее никаких признаков жизни, в голове крутится лишь одно: "ты же обещал, что мы всю жизнь и даже больше будем вместе. не смей умирать, хён, не смей".
спустя 7 лет, повзрослевший и даже постаревший ли феликс, в одиночестве сидящий возле могилы хван хёнджина, смотрит на помученный жизнью полароид и думает лишь об одном:
почему ты оставил
меня? ты же обещал
мне, хён.
