Запомни: в моих планах – больше никогда не писать тебе. Ни строчки. Ни слова. Давай проверим, кто кого переживет. Кто дольше протянет без этого порочного круга.
Давай честно, раз уж мы так мастерски рвем друг другу душу: мы оба – ебланы. Два идиота, методично наступающие на одни и те же грабли. Ошибающиеся. Снова и снова.
Мне – похуй. Серьезно. Я мастерски щелкаю выключателем внутри. Из пекла – в лед. В абсолютный, беззвёздный холод. Мой вайб? Похуистический. Непробиваемый. Я так решил.
Ты? Ты живешь чувствами, как наркоман дозой. Нужен тебе шторм? Получи его с лихвой. Я устрою такой ураган отчаяния и гнева, что ты захлебнешься в этом омуте. В омуте твоих же надежд на нас. Потонешь, как в болоте. И не говори потом, что не знала, куда лезешь.
Шрамы? Да они уже часть ландшафта. Мы их не замечаем. Ты знала, что выбираешь. Яд. Огонь. Разрушение. Я знал, что я – черная дыра, пожирающая все светлое. Что я не умею ценить то, что мне дают. Не умею и не хочу.
Ты... Ты принимаешь меня любым. Разбитым вдребезги. Усталым до тошноты. И заодно – ожоги от моего пламени. От моей ярости, что выжигает все вокруг дотла. Я – моральный урод. Чудовище, которое медленно, верно превращает тебя в пепел. В тлен. И самое пиздецовое? Мы оба знаем: это дерьмо – наш клей. Чем больнее, тем ближе. Чем страшнее, тем неразрывнее.
Я – твой абьюзер. Ты – моя жертва. Классика жанра. Я наслаждаюсь твоей болью, твоей зависимостью. Ты же без меня – как рыба на бетоне. Задыхаешься. Перекрыло кислород. Ты верила, что твоя любовь спасет? Что ты выдержишь? Я сломал тебя. Ломаю каждый день. А ты ведь не верила, что я способен на такое, да? Что я доберусь до самого дна твоей души и разобью его вдребезги.
Нам по семнадцать. Семнадцать, Карл! А мы уже как старые, изможденные гладиаторы на арене. Существуем не для жизни, а ради острых ощущений. Ради адреналина этой пиздатой, неадекватной, самоубийственной "любви". Которая не лечит. Которая убивает. По капле. По сантиметру души.
Давай честно, раз уж мы так мастерски рвем друг другу душу: мы оба – ебланы. Два идиота, методично наступающие на одни и те же грабли. Ошибающиеся. Снова и снова.
Мне – похуй. Серьезно. Я мастерски щелкаю выключателем внутри. Из пекла – в лед. В абсолютный, беззвёздный холод. Мой вайб? Похуистический. Непробиваемый. Я так решил.
Ты? Ты живешь чувствами, как наркоман дозой. Нужен тебе шторм? Получи его с лихвой. Я устрою такой ураган отчаяния и гнева, что ты захлебнешься в этом омуте. В омуте твоих же надежд на нас. Потонешь, как в болоте. И не говори потом, что не знала, куда лезешь.
Шрамы? Да они уже часть ландшафта. Мы их не замечаем. Ты знала, что выбираешь. Яд. Огонь. Разрушение. Я знал, что я – черная дыра, пожирающая все светлое. Что я не умею ценить то, что мне дают. Не умею и не хочу.
Ты... Ты принимаешь меня любым. Разбитым вдребезги. Усталым до тошноты. И заодно – ожоги от моего пламени. От моей ярости, что выжигает все вокруг дотла. Я – моральный урод. Чудовище, которое медленно, верно превращает тебя в пепел. В тлен. И самое пиздецовое? Мы оба знаем: это дерьмо – наш клей. Чем больнее, тем ближе. Чем страшнее, тем неразрывнее.
Я – твой абьюзер. Ты – моя жертва. Классика жанра. Я наслаждаюсь твоей болью, твоей зависимостью. Ты же без меня – как рыба на бетоне. Задыхаешься. Перекрыло кислород. Ты верила, что твоя любовь спасет? Что ты выдержишь? Я сломал тебя. Ломаю каждый день. А ты ведь не верила, что я способен на такое, да? Что я доберусь до самого дна твоей души и разобью его вдребезги.
Нам по семнадцать. Семнадцать, Карл! А мы уже как старые, изможденные гладиаторы на арене. Существуем не для жизни, а ради острых ощущений. Ради адреналина этой пиздатой, неадекватной, самоубийственной "любви". Которая не лечит. Которая убивает. По капле. По сантиметру души.
Из обрывка дневника 2015