𝖳𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗎𝗋𝗇𝖿𝗎𝗅 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝗂𝗈𝗅𝗂𝗇 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗈𝖿 𝖻𝗈𝗇𝗒 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗇𝖾𝗑𝗍 𝖼𝗈𝗇𝖼𝖾𝗋𝗍 𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗈 𝗆𝗒 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗈𝖿 𝖺 𝗐𝗈𝗎𝗇𝖽𝖾𝖽 𝖼𝗋𝗈𝗐 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗂𝗇𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗒𝖾𝗅𝗂𝖽𝗌 𝖺𝗋𝖾 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗈𝗉𝖾𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗋𝗎𝗆𝖾𝗇𝗍𝗌 𝖽𝗋𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗂𝗋 𝗂𝗌 𝗌𝗎𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽𝖾𝖽, 𝖼𝗈𝗅𝗈𝗋𝖾𝖽 𝖻𝗎𝖻𝖻𝗅𝖾𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗇𝖿𝗅𝖺𝗍𝖾𝖽 𝖼𝗅𝗈𝗎𝖽𝗌. 𝖫𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗈𝗈𝗇 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗅𝗂𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝖺 𝖻𝗈𝗈𝗄 𝗈𝗇 𝖺 𝗌𝗇𝗈𝗐𝗒 𝖭𝖾𝗐 𝖸𝗈𝗋𝗄 𝗌𝗍𝗋𝖾𝖾𝗍. 𝖠 𝗒𝗈𝗎𝗇𝗀 𝗆𝖺𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗐𝖾𝗇𝗍𝗂𝖾𝗌 𝗂𝗌 𝗌𝗆𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝖼𝗂𝗀𝖺𝗋𝖾𝗍𝗍𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗆𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝖾𝗋 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝖾𝗋𝗋𝖺𝖼𝖾.