#𝓐 𝑵𝑬𝑾 𝐌𝗲𝗦𝘀𝗔𝗚𝗘 𝖿𝗋𝗈𝗆 —
ꫂ᭪݁ 𝓜𝑰𝑪𝑯𝑨𝑬𝑳 𝑾𝐇𝐄𝐄𝐋𝐸𝑅
У меня еще сегодня день рождения.Тридцать лет? Нет,
двадцать восемь, если
кому-то не
плевать. Хотя какая разница.
Организму, судя по всему, все сорок.
Не отмечаю
начиная с
15 лет. Это не принцип. Это
просто… не с
ложилось. В
пятнадцать я
понял, что праздновать нечего. В ш
естнадцать —
что ко
мпания для э
того все равно не
наберется. (если ХОТЬ КТО-ТО из моих старых друзей это читает, четыре человека и
бывшая девушка —
не компания) В восемнадцать — что
тост «за тебя» звучит как из
девательство,
если ты сам не р
ад тому, к
ем стал.
С тех пор
день рождения — это п
росто еще
один день, когда нужно
делать вид, что ты жив не
назло всем, а по
инерции.
Голова болит от
одной мы
сли о праздновании дня
рождения. Даже без ал
коголя или гостей, сама
концепция: т
орт, свечи, «
загадай желание» — вызывает у меня тошноту почище
вчерашнего экс
перимента с градусом. П
отому что
желания у меня так
ие, что озвучивать их вслух нельзя — сразу приедет либо полиция нравов, либо ск
орая.
На с
ледующей неделе отпраздную. И то — условно. Схожу в бар,
выпью за то, что еще
жив остался, и
не попался в чужие лапы при пе
рвой встрече в 13 лет.