пожар в нотр–даме.

дрожащим голосом парень пел песню его любимого Выходного (The Weeknd) Call out my name. слезы обжигали щеки и оставляли соленые липкие дорожки, которые он не собирался утирать. ком в горле. проглотить его было больнее всего. он истошно кричал текст песни, мертвой хваткой сжимая в руках свой потасканный черный кардиган, мешком сидящий на нем и говоря за себя, что пережил не один такой вечер. боль пронзала его тело, будто в него только что воткнули сотни ножей, так медленно, размеренно, наслаждаясь мучениями брюнета. лицо исказилось в гримасе, немного ужасающей и вызывающей на мгновение сожаление к этому отбросу общества, но лишь на миг, после становилось мерзко смотреть. песня сменилась. сan’t feel my face. он нервно рассмеялся, сгибаясь пополам от скручивающегося жгута эмоций где-то внутри. да чтоб он провалился под землю именно сегодня, именно сейчас. он так устал, устал быть усталым. песня остановилась. в чем мать его проблема? хочешь страдать красиво—плати деньги, чтобы слушать музыку без рекламы в этом гребанном YouTube Music. блять.