я пишу новый стих,
о котором, может быть, снова буду жалеть.
но это будет потом, не сейчас,
так что можно немного и пострадать.
я - как недоделанный Шекспир,
не умеющий писать красиво, чувственно и мило, и с раненной душой.
давно я понял - не заслуживаю я любви,
но почему-то с каждым разом пытаюсь ее найти в других.
зачем? - вопрос один.
если после я буду снова страдать все так же один.