«Покажи мне, где взлетная полоса?
Надо как-то жить, но прости меня, я устал,
Останови этот мир на минутку и подай мне руку
И не дай, как им, без конца утонуть тут, и тогда
Через переулки, кварталы по городам
Как в той самой песне, разбившейся пополам,
Мой голос вновь пролетает меж мокрых крыш,
Разнеся, будто звук отчаянья, эту песню,
Ты слышишь?»
ДИСКЛЕЙМЕР
Во-первых, я не собираюсь завтра выходить в окно. Воспримите текст ниже, пожалуйста, как рассуждения о чем-то высоком и недосягаемом.
Во-вторых, если вам кажется, что вы находитесь в нестабильном эмоциональном состоянии и очень восприимчивы ко всему, воздержитесь от прочтения данного текста. Лучше скушайте что-нибудь вкусное и пересмотрите свой любимый фильм.
Мое дело предупредить.
Вряд ли моими размышлениями можно удивить даже самого неискушенного читателя, но мне просто негде больше оставить их, негде их «выдумать» из себя. А оставлять их внутри - дело гиблое, проверено.
Забавно наблюдать, как прекрасно спелись суицидальные мысли и перфекционизм в моей голове. Ты начинаешь воспринимать смерть не как конец всему сущему, а как долгосрочный отпуск, к которому нужно тщательно подготовиться, будто затем тебе вновь предстоит взять за это нелегкое дело - жить жизнь.
Ты работаешь не покладая рук, стараясь доделать все задачи и завершить все проекты, гонишь себя изо всех сил, чтобы не оставить ничего несчастному следующему. Ведь как ему потом разобраться во всем том хаосе, что ты оставила после себя? Ты исправно делаешь все, делаешь куда больше, чем способна, и берёшь себе больше и больше, будто пытаешься пресытиться этим и заодно облегчить жизнь коллегами - чтобы несильно винили за уход.
Ты думаешь: ну нет, ещё не время умирать, я ещё не похудела, и корни не прокрашены, а ещё нужно на маникюр записаться. Ведёшь себя так, словно хочешь соблазнить патологоанатома и склонить его неизвестно к чему.
Ты из раза в раз перебираешь вещи и раскладываешь их по подписанным пакетам: кому бы пошла эта юбка? Кто бы прочитал эту книгу? Кто любит гирлянды? Кому оставить это фото на память, если на ней сразу четыре человека?
Ты поддерживаешь чистоту в доме и постоянно озабочен бытовыми вопросами, которые могут доставить хлопот кому-то ещё. Починить кран, купить стул, почистить вытяжку - все, чтобы следующий жилец чувствовал комфорт и не думал ни о чем, что когда-то волновало тебя.
И только с одним так не выходит. Тебе так хочется проводить побольше времени рядом с дорогими тебе людьми - приехать, выпить, сказать, обнять, посмеяться, запомнить. А затем в тебе просыпается благородство, которое говорит, что эгоистично привязывать их всех к себе, и нужно отдалиться от них, наговорить гадостей и спрятаться, чтобы на тебя обозлились до скончания времён и не заметили, как тебя не станет.
Да и с датой тоже постоянные проблемы. Тут чей-то день рождения, и не хочется, чтобы человек ассоциировал его с твоей смертью. Тут праздники, и вроде как-то некрасиво их портить. А тут вроде бы ты очень нужен кому-то - надо решить и потом уже планировать. И так каждый раз, изо дня в день, ты все ждёшь, планируешь, примиряешься. Как будто дату для свадьбы выбираешь, ей богу. Чтобы ещё и цифра красивая была, но это совсем роскошь.
И, конечно, хочется текст - пафосный, яркий, с которым не жалко умирать. А внутри только каша из мыслей - разве с таким уходят?
Наверное, такое нужно говорить в близких людей, желательно - разрыдавшись и раскаявшись в собственных мыслях, но я не могу. Как представлю, как смотрю в дорогого мне человека и говорю все это, меня аж дрожь бросает. Знаете, это ужасный взгляд, в котором собрана не самая радужная палитра чувств: от жалости до злости. И субтитры где-то в районе лба: «почему я не могу тебе помочь?», «почему ты хочешь оставить меня?», «что в твоей жизни тебе так претит?» - а иногда это просто нечитаемый набор букв, ибо эмоции берут верх. И где же набраться столько смелости, чтобы говорить? Я слишком устал, чтобы быть смелым.
Я слишком устал, но впереди ещё столько дел - на целую жизнь хватит.
Мою или не мою - там видно будет.
Надо как-то жить, но прости меня, я устал,
Останови этот мир на минутку и подай мне руку
И не дай, как им, без конца утонуть тут, и тогда
Через переулки, кварталы по городам
Как в той самой песне, разбившейся пополам,
Мой голос вновь пролетает меж мокрых крыш,
Разнеся, будто звук отчаянья, эту песню,
Ты слышишь?»
ДИСКЛЕЙМЕР
Во-первых, я не собираюсь завтра выходить в окно. Воспримите текст ниже, пожалуйста, как рассуждения о чем-то высоком и недосягаемом.
Во-вторых, если вам кажется, что вы находитесь в нестабильном эмоциональном состоянии и очень восприимчивы ко всему, воздержитесь от прочтения данного текста. Лучше скушайте что-нибудь вкусное и пересмотрите свой любимый фильм.
Мое дело предупредить.
Вряд ли моими размышлениями можно удивить даже самого неискушенного читателя, но мне просто негде больше оставить их, негде их «выдумать» из себя. А оставлять их внутри - дело гиблое, проверено.
Забавно наблюдать, как прекрасно спелись суицидальные мысли и перфекционизм в моей голове. Ты начинаешь воспринимать смерть не как конец всему сущему, а как долгосрочный отпуск, к которому нужно тщательно подготовиться, будто затем тебе вновь предстоит взять за это нелегкое дело - жить жизнь.
Ты работаешь не покладая рук, стараясь доделать все задачи и завершить все проекты, гонишь себя изо всех сил, чтобы не оставить ничего несчастному следующему. Ведь как ему потом разобраться во всем том хаосе, что ты оставила после себя? Ты исправно делаешь все, делаешь куда больше, чем способна, и берёшь себе больше и больше, будто пытаешься пресытиться этим и заодно облегчить жизнь коллегами - чтобы несильно винили за уход.
Ты думаешь: ну нет, ещё не время умирать, я ещё не похудела, и корни не прокрашены, а ещё нужно на маникюр записаться. Ведёшь себя так, словно хочешь соблазнить патологоанатома и склонить его неизвестно к чему.
Ты из раза в раз перебираешь вещи и раскладываешь их по подписанным пакетам: кому бы пошла эта юбка? Кто бы прочитал эту книгу? Кто любит гирлянды? Кому оставить это фото на память, если на ней сразу четыре человека?
Ты поддерживаешь чистоту в доме и постоянно озабочен бытовыми вопросами, которые могут доставить хлопот кому-то ещё. Починить кран, купить стул, почистить вытяжку - все, чтобы следующий жилец чувствовал комфорт и не думал ни о чем, что когда-то волновало тебя.
И только с одним так не выходит. Тебе так хочется проводить побольше времени рядом с дорогими тебе людьми - приехать, выпить, сказать, обнять, посмеяться, запомнить. А затем в тебе просыпается благородство, которое говорит, что эгоистично привязывать их всех к себе, и нужно отдалиться от них, наговорить гадостей и спрятаться, чтобы на тебя обозлились до скончания времён и не заметили, как тебя не станет.
Да и с датой тоже постоянные проблемы. Тут чей-то день рождения, и не хочется, чтобы человек ассоциировал его с твоей смертью. Тут праздники, и вроде как-то некрасиво их портить. А тут вроде бы ты очень нужен кому-то - надо решить и потом уже планировать. И так каждый раз, изо дня в день, ты все ждёшь, планируешь, примиряешься. Как будто дату для свадьбы выбираешь, ей богу. Чтобы ещё и цифра красивая была, но это совсем роскошь.
И, конечно, хочется текст - пафосный, яркий, с которым не жалко умирать. А внутри только каша из мыслей - разве с таким уходят?
Наверное, такое нужно говорить в близких людей, желательно - разрыдавшись и раскаявшись в собственных мыслях, но я не могу. Как представлю, как смотрю в дорогого мне человека и говорю все это, меня аж дрожь бросает. Знаете, это ужасный взгляд, в котором собрана не самая радужная палитра чувств: от жалости до злости. И субтитры где-то в районе лба: «почему я не могу тебе помочь?», «почему ты хочешь оставить меня?», «что в твоей жизни тебе так претит?» - а иногда это просто нечитаемый набор букв, ибо эмоции берут верх. И где же набраться столько смелости, чтобы говорить? Я слишком устал, чтобы быть смелым.
Я слишком устал, но впереди ещё столько дел - на целую жизнь хватит.
Мою или не мою - там видно будет.