𝐩𝐞𝐫𝐭𝐨 𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐫𝐚𝐜̧𝐚̃𝐨 𝐬𝐞𝐥𝐯𝐚𝐠𝐞𝐦.

Se cuidem.

Minha cabeça tá explodindo de novo, não sei se por estresse ou tpm, mas estou indo de naninha.

Entendi, cada um acha uma coisa.

Sua passada distante e despreocupada segreda o quanto tem estado tão entregue a desordem, as mãos macias jamais me fizeram suspeitar da confidencia que carregas, morena. Transitar por cá e por lá, sem nunca ponderar uma pausa, sugiro que tenhas se tornado uma maldição irremediável. Implacável é ouvir sua doce voz, e pior perceber que ouvindo-a me perco no movimento sutil dos róseos convidativos, e quando me dou conta estou de volta àquela praia sombria. Seu canto deveria ser mudo, fascinar desventurados como eu é de extrema lascívia, já que tão norteado a ti me tornei incapaz de remar contra a maré.

Nossas mais belas poesias destoam sem um bom drama, um bom vilão. E das minhas, você foi uma inesquecível e indomável megera. Sua liberdade te transborda, sua imensidão azul não se compara com o copo de água que te ofereci naquela manhã cinzenta, o sol sempre te fez falta assim? Difícil é me esquecer do quanto sua pele continuava tão ardente mesmo quando a temperatura lá fora batia recordes nas manhãs depois do natal, o bronzeado inconfundível que se funde com seus olhos repuxados e os lábios de praxe avermelhados, vermelho é sua cor. Quente, dominante e impetuoso.

A vida imita a morte, a morte imita a vida. Não sei te dizer, menina, já faz tanto tempo que me vejo imerso ao castanho dos teus olhos que sequer sou capaz de pensar se estou vivendo ou apenas sonhando em te conhecer outra vez. É quase como capturar uma pomba branca. Inerente, ávida e célebre. O castanho que carregas consigo está longe do branco que tanto me tranquiliza, há escuridão em ti e estranhamente me afaga o medo que carrego aqui, do tipo temeroso e amigável. Um dia eu pensei que jamais me sentiria fleumático em meio ao caos, mas vejo que sem ele não há arte, querida.

Meu jovial marinheiro, devo te dizer que por aqui não muito restou além de mim. As ondas continuam tão hipnóticas quanto meu canto que para ti foi, me dói pensar que agora não possa mais sentar-se ao meu lado para que admiremos juntos o como elas quebram tão violentamente ao cair da noite. Suas lamúrias não me serviram como conforto, e minha libertinagem também não te foi um afago. Não é como se idealizássemos que tivesse sido, tudo tinha de ter sido exatamente como foi, é assim que penso.
Mirar o horizonte tão vago e pacato me tranquiliza, hei de bem viver a ver navios, mas não vê-los tem me revigorado ao longo de todos esses anos. Suas embarcações não retornaram, seus companheiros não te procuraram, às vezes me sinto uma boa vilã por ter aqui te mantido. Tudo que nos restam são lembranças na quina deste velho e ínfimo diário, avivá-lo não me é mais um desejo e nem sequer um obstáculo, talvez uma virtude. Ler nossas histórias vazias não ornam mais com meu belo canto, mais se parece que estou a me calar ao me deparar com tamanha decadência.
Mas há um bom ponto: o riso que deixo escapar com a recordação de teus olhos desesperados enquanto tentava desvendar o que eu presumia. E pensar que um dia tão bem eles me leram, deve ser esse o meu trunfo, não oferecer mais linhas a serem lidas quando não me for mais favorável. E você deveria ter aprendido a lê-las mesmo quando foram severamente apagadas, navegante. Vivemos por tanto a velejar, me viste tantas vezes a descamar e fora incapaz de perceber que aquela era só mais uma ressaca, ondas altas e maré alta. Tempo de pesca. O infinito que carregou consigo até seu último suspiro era minúsculo e seleto perto da minha imensidão, incomparável o mar que mergulho com o raso que tu era, e para mim, foste somente uma medíocre caçada.