إذن... والكلُّ نِيام، ماذا تفعل عندَ الفجر؟ تعدُّ مساماتِ جلدِك. هذا جرحٌ في خاصرتِك. وذلك موتُ أبيك، يتسلّل من عينيكَ إلى صدرك. تتأمّل صورَ طفولتِكَ. هذا مشهدُ موتِك، لمّا ماتَ صديقُكَ بدلاً عنك. وهذي كرةٌ قد أدرَكَها الدَم. تلك حقيبةُ سفرٍ، تحملها كالأسفار، على ظهرِك. وتحملُ ابن أختِك ذا العشرة أشهر، يبكي على كتفٍ هزمتْها الدُنيا. ويتّكئون عليك. أيُّ الأشياءٍ تركوا فيك ليتّكئوا؟ كتفٌ تأخذُها الريحُ لمقبرةِ الشيخ محي الدين، وكتفٌ سَحَقَها شرطيٌّ في قبضةِ يدِه. أيُّ الأشياءِ تركوا فيكَ ولك؟ جرحٌ ينزُّ من الأعلى، عقلٌ مهزوز، يريدُ جنوناً كي يحيا وتأخذُهُ الدُنيا بالمنطق. منطقُ أن يبقى متّكئاً على الرّيح، كي لا يتساقط مَن اتّكؤوا. والكلُّ نِيام، ماذا تفعل عند الفجر؟ تحسبُ خطواتِكَ من ممشى الباب إلى الباب الآخر. الشيءُ الآخر، مَن قتَلَك؟ قتَلَتْكَ الذكرى، صورة تجلسُ فيها ملتاعاً بينَ أبيك وأمِّك. خمسةُ أعوامٍ في السنة الثالثة من جامعتِك. تفتّتُ تبغَ العبوة وتحرقُهُ. تدخّنه كالغليون. صدرُك مشتعلٌ. أيُّ الأشياء تركوا فيكَ ولك؟ رغبةٌ هائلةٌ بموتٍ هادئ خلال النوم، كي لا تُحسَب على البلاد إنساناً، آخر، قَتَلَتْه. الشيءُ الآخر، مَن قَتَلَك؟

-يوسف شرقاوي