Веду вот, как и все, личный блог и думаю, что не бывает перечитанных книг. Ты читаешь заново, а не перечитываешь. Конечно бывает, как по старой улице пройдёшься. Но улица-то не та уже, и ты не тот, и пропади всё пропадом. Так и с воспоминаниями, пожевал их - и на тебе, пучок новых смыслов, торчат и спасу от них нет.

По чему соскучился - так это по хорошему крепкому честному мужскому развернутому психозу. Когда сначала агрессивный, а потом блаженный и всё кругом в позолоте, когда люди какие-то толкутся в продолговатом мозгу, когда необходимы ножницы, чтобы с Богом поговорить, когда спруты из паха порабощают мысли людей, когда за тебя решили тобой спасти человечество, когда кровь мучается в сосудах, когда надо резать газеты, чтобы стало легче. Когда ступор, когда голова висит. Когда что-то дрогнуло внутри и под ногами ничего и очень страшно, но есть какое-то знание.

Был такой мелкотравчатый, заморенный жизнью текстильщик, предположим, а вырвалось что-то такое великое, нечеловеческое, неописуемое. Нравится мне мысль о психозе как о прорыве коллективного бессознательного, когда ррраз - колыхнулся, зашипел и полился весь коллективный опыт, миф, многовековая борьба, всё больное, намоленное, радостное, выстраданное. Велик человек, велик внатуре, что он столько носит в себе и в сознание не пускает.