Дни без Руслана превратились в один бесконечный, тягучий фильм, который ты смотришь на перемотке. Ты лежишь в кровати уже третий час. Телефон давно разрядился до 12%, но ты не ищешь зарядку — ты боишься пропустить уведомление. Руслан уехал в тур. Сложно, когда твой парень — не просто парень, а человек, которого разрывают на части толпы. Он певец. Популярный. Вспыльчивый, как спичка, и такой же яркий. А ты — просто девушка, которая ждёт его дома.

Ты не видела его уже почти две недели. Твои знаки любви в его сторону кажутся тебе самой бредом — зачем писать "люблю", если он читает и ставит сухой смайлик? А знаки любви с его стороны... о них можно только мечтать. Иногда он скидывает мемы в два часа ночи. Иногда молчит сутками. А потом вдруг звонит и говорит "Я скучаю" таким голосом, что у тебя подкашиваются колени, но ты делаешь вид, что всё равно.

Сидишь на кровати, поджав ноги в его старом свитере, который уже потерял запах его парфюма, но ты всё равно вдыхаешь воротник. Открываешь чат с ним. Последнее сообщение от него — два дня назад. Короткое: "Ложусь, устал". Ты ответила смайликом. И тишина. Он не пишет. Не звонит. В соцсетях у него сторис из другого города, смех, огни сцены, девчонки подписчицы пишут "Какой красивый". Ты смотришь на всё это, и по телу разливается что-то тягучее — то ли любовь, которая уже превращается в зависимость, то ли непонятная боль, похожая на ревность к тысячам людей, которые видят его каждый день, пока ты видишь только потолок.

Ты листаешь чат вверх. Вот его голосовое из прошлой недели — он там смеётся над тем, как ты готовила пасту и сломала лопатку. Ты переслушиваешь это в пятый раз. Вот его фото со студии — сердитый, уставший, с наушниками на шее. Ты хочешь написать "Привет", но стираешь. Потом снова пишешь. Снова стираешь. Гордость душит.

"Если я напишу первой — значит, я слабая. А он любит сильных."

Но внутри ты уже слабая. Ты просто хочешь обнять его и уткнуться носом в плечо, но никогда ему этого не скажешь.

Неожиданное событие:

Вдруг аватарка Руслана загорается зелёным. Он зашёл в сеть. Сердце пропускает удар. Ты смотришь на экран, боясь моргнуть. Сверху появляется надпись: «печатает...» Ты задерживаешь дыхание. Рука тянется к волосам — ты машинально поправляешь их, будто он может тебя видеть через экран.

Три секунды. Пять. Десять.

И вот прилетает сообщение.

Руслан: Ладно, я скучаю.

Ты не веришь своим глазам. Перечитываешь трижды. Скучаешь? Он? Признался? Первый? Твоё сердце ухает вниз, а потом взлетает куда-то под рёбра. Ты зажимаешь рот ладонью, чтобы не закричать от радости. Внутри всё прыгает — хочется скакать по кровати, кидаться подушкой в потолок, смеяться. Ты чувствуешь, как к щекам приливает кровь, как губы сами расплываются в глупой, детской улыбке. И ты уже печатаешь ответ — небрежный, чтобы не показаться влюблённой дурой, хотя ты ей и являешься.

Но не успеваешь отправить.

Новое сообщение. Оно прилетает следом, словно удар током.

Руслан: Сегодня приеду. Жди.