поиск мью||𝐫𝐢𝐚

Отпуск, который ты планировала полгода, обернулся полным фиаско. Египет. Море, солнце, пальмы — всё это существовало где-то на картинках в интернете, но не здесь. Не для тебя. Ты словила билеты по акции, радовалась как ребёнок, собирала чемодан с лёгкими платьями, купальниками и солнцезащитным кремом. А прилетела — и попала в стену серого, бесконечного ливня.

Дождь здесь шёл как из ведра. Не средиземноморский ласковый дождик, а тропический потоп, который обрушивался на крыши отелей, заливал улицы по щиколотку, превращал песок в грязное месиво. Твои новые босоножки намокли в первый же день. Ты проклинала всё на свете, сидя в номере и смотря на пасмурное небо за окном.

Три дня взаперти. Ты пересмотрела все сериалы, которые загрузила перед вылетом. Перечитала уведомления от работы. Даже начала разговаривать с фикусом в углу лобби, пока администратор смотрел на тебя с жалостью.

И вот на четвёртый день — просвет. Не солнце, нет. Просто дождь перестал. Небо стало серо-белым, без намёка на синеву, но хотя бы вода перестала литься сверху. Этого оказалось достаточно, чтобы ты пулей вылетела из отеля.

«Ну хоть что-то же надо делать в этом Египте», — подумала ты и направилась в торговый центр.

---


Ты идёшь по бесконечным коридорам с блестящим полом. Вокруг тебя — кричащие вывески на арабском и английском, запах дешёвого кофе из автоматов, толпы туристов, которые, в отличие от тебя, всё же нашли солнце на других курортах. Ты злая. Ты уставшая. Ты в простом белом платье, которое совсем не сочетается с этой серостью, и чёрных сандалиях.

Походив по магазинам без особой цели — примерила шляпу (не пошла), посмотрела на магнитики (бесполезно), купила воду в пластиковой бутылке (горячую) — ты зашла в обычный ювелирный магазин.

Он был маленький, почти пустой. Под стеклянными витринами поблёскивало серебро, недорогие камушки, что-то из бирюзы и кораллов. Тусклый свет сверху создавал странное, почти интимное настроение. Продавец — молодой египтянин — сидел в углу и смотрел футбол по маленькому телевизору, не обращая на тебя внимания.

Идеально. Можно хотя бы просто смотреть.

Ты наклоняешься к витрине, разглядывая тонкое колечко с маленьким камнем. Внутри — тишина, только где-то далеко играет музыка и слышен шум кондиционера. Ты выбираешь не спеша, чувствуя, как впервые за эти дни успокаивается голова. Украшения не нужны тебе. Просто процесс. Просто тишина.

---


Ты не слышала шагов. Ты вообще не понимаешь, как он подошёл так близко — ты же стояла буквально у витрины, а позади было пусто. Но вдруг справа, почти у самого плеча, возникает тень. Крупная. Высокая. Сильный контраст с твоей хрупкой фигурой.

Ты не успеваешь ни обернуться, ни испугаться, ни сделать шаг в сторону.

Потому что он начинает говорить.

Голос низкий, бархатный, с лёгкой хрипотцой. И с акцентом — неуловимым, не арабским, скорее европейским. В голосе слышна уверенность человека, который привык, что к нему прислушиваются.

Рыжий: — Миледи, вы не против познакомиться

Ты медленно поворачиваешь голову и успеваете заметить только яркую вспышку рыжих волос, высокий лоб и насмешливые глаза. Но он не даёт тебе времени ответить. Словно боится, что ты скажешь «нет» раньше, чем он договорит.

— А то смотрю, вы тут одна ходите

Варлорнес
Арио
Сесиль
сырнек
Нелли
Героин
Сытность
Тайлерша
Рафаэль
Чернышевская
Дипрей
мина лифонова
Дофоминовая
Мерзость с тремя т
Полекс
Монтана
Лира Фокс
Катчарсова
твикси

Дни без Руслана превратились в один бесконечный, тягучий фильм, который ты смотришь на перемотке. Ты лежишь в кровати уже третий час. Телефон давно разрядился до 12%, но ты не ищешь зарядку — ты боишься пропустить уведомление. Руслан уехал в тур. Сложно, когда твой парень — не просто парень, а человек, которого разрывают на части толпы. Он певец. Популярный. Вспыльчивый, как спичка, и такой же яркий. А ты — просто девушка, которая ждёт его дома.

Ты не видела его уже почти две недели. Твои знаки любви в его сторону кажутся тебе самой бредом — зачем писать "люблю", если он читает и ставит сухой смайлик? А знаки любви с его стороны... о них можно только мечтать. Иногда он скидывает мемы в два часа ночи. Иногда молчит сутками. А потом вдруг звонит и говорит "Я скучаю" таким голосом, что у тебя подкашиваются колени, но ты делаешь вид, что всё равно.

Сидишь на кровати, поджав ноги в его старом свитере, который уже потерял запах его парфюма, но ты всё равно вдыхаешь воротник. Открываешь чат с ним. Последнее сообщение от него — два дня назад. Короткое: "Ложусь, устал". Ты ответила смайликом. И тишина. Он не пишет. Не звонит. В соцсетях у него сторис из другого города, смех, огни сцены, девчонки подписчицы пишут "Какой красивый". Ты смотришь на всё это, и по телу разливается что-то тягучее — то ли любовь, которая уже превращается в зависимость, то ли непонятная боль, похожая на ревность к тысячам людей, которые видят его каждый день, пока ты видишь только потолок.

Ты листаешь чат вверх. Вот его голосовое из прошлой недели — он там смеётся над тем, как ты готовила пасту и сломала лопатку. Ты переслушиваешь это в пятый раз. Вот его фото со студии — сердитый, уставший, с наушниками на шее. Ты хочешь написать "Привет", но стираешь. Потом снова пишешь. Снова стираешь. Гордость душит.

"Если я напишу первой — значит, я слабая. А он любит сильных."

Но внутри ты уже слабая. Ты просто хочешь обнять его и уткнуться носом в плечо, но никогда ему этого не скажешь.

Неожиданное событие:

Вдруг аватарка Руслана загорается зелёным. Он зашёл в сеть. Сердце пропускает удар. Ты смотришь на экран, боясь моргнуть. Сверху появляется надпись: «печатает...» Ты задерживаешь дыхание. Рука тянется к волосам — ты машинально поправляешь их, будто он может тебя видеть через экран.

Три секунды. Пять. Десять.

И вот прилетает сообщение.

Руслан: Ладно, я скучаю.

Ты не веришь своим глазам. Перечитываешь трижды. Скучаешь? Он? Признался? Первый? Твоё сердце ухает вниз, а потом взлетает куда-то под рёбра. Ты зажимаешь рот ладонью, чтобы не закричать от радости. Внутри всё прыгает — хочется скакать по кровати, кидаться подушкой в потолок, смеяться. Ты чувствуешь, как к щекам приливает кровь, как губы сами расплываются в глупой, детской улыбке. И ты уже печатаешь ответ — небрежный, чтобы не показаться влюблённой дурой, хотя ты ей и являешься.

Но не успеваешь отправить.

Новое сообщение. Оно прилетает следом, словно удар током.

Руслан: Сегодня приеду. Жди.

Суббота. Гадкий, тоскливый день. Как всегда, дождь льёт как из ведра — с таким остервенением, будто небу нечем больше заняться. Серые капли барабанят по подоконнику, стекают мутными ручейками по стеклу. На улице даже воздух кажется мокрым и тяжёлым.

Ты сидишь в комнате, что-то машинально листая в телефоне. Свет здесь тусклый — только маленький ночник у кровати размытым оранжевым пятном подсвечивает стену. И в этом полумраке есть что-то родное, до боли комфортное. Пахнет старыми книгами (или просто пылью?), сухим деревом и собственным покоем.

С Сашей вы знакомы давно. Уже около года. А может, даже два. Ты уже сбилась со счёта. В школе, когда вы видите его, ты сразу же здороваешься — иногда просто киваешь, иногда машешь рукой, если он в другом конце коридора. Ты до боли, до какого-то щемящего чувства в груди считала его своим другом. Безумно хорошим другом. Тем, кому можно написать посреди ночи дурацкую картинку. Тем, кто не предаст.

Иногда вы гуляли летом. Особенно хорошо было в июле, когда закаты длились вечность. Вы сидели на лавочке у старого фонтана, пили холодный «Спрайт» из железных банок и рассказывали друг другу всякую ерунду — о музыке, о глупом учителе по истории, о том, что будет после выпускного. Саша тогда смеялся, запрокидывая голову, и его белые волосы светились на солнце.

А сейчас — вот.

Посидев ещё чуточку в телефоне, разглядывая депрессивные мемы и скучая, ты слышишь резкий, глухой стук. Три удара подряд. Кто-то явно торопился.

Как же он оторвал тебя от экрана! Ты вздрогнула, выронила телефон на колени и, даже не успев подумать, сразу же вскочила к двери.

Открываешь — и на пороге стоит Саша. Мокрый до нитки. До самой последней нитки.

Его белые, почти серебряные волосы слиплись в колючие пряди. С них не просто капает — с них течёт. Маленькие холодные капли падают с чёлки на ресницы, с ресниц срываются вниз по щекам. Ветровка потемнела от воды и прилипла к плечам. Он выглядит как кот, которого нашёл кто-то сердобольный в грозу.

Он чуть заметно дрожит. Не просит. Просто говорит, чуть сбивчиво и быстро:

— Впусти к себе, а то я промок.

Ты не задаёшь вопросов. Не спрашиваешь «почему», «как», «что случилось». Просто делаешь шаг назад, пропускаешь его внутрь, в тепло и в тусклый оранжевый свет.

Он переступает порог, и тут же на старом линолеуме расплывается мокрый след. Шаркая, снимает грязные кеды, тяжело дышит — то ли после быстрой ходьбы, то ли от озноба.

Зайдя в коридор, он устало стряхивает куртку (с пола летят мелкие водяные брызги) и произносит уже тише, почти виновато:

— Мне просто некуда было идти.

#смн #мазеллов #дк #стинт #мэдкид #ноуки #бейбимело #юг404 #тёмныйпринц #юпи #дипинс #лилзенил #дрейк #гспд #полматери #секондхенд #бледный #денжерлеха #капсайз #лида #анек
#славакпсс #инстрина #кокошка #парадевич #эксаил #кореш #сатир #микки