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𝑐𝗈𝗇𝗏𝖾𝗋𝗌𝖺𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗂𝗀𝗈 𝗆𝖾𝗌𝗆𝖺, 𝖾𝗆 𝖺𝗅𝗀𝗎𝗆𝖺 𝗆𝖺𝖽𝗋𝗎𝗀𝖺𝖽𝖺 𝗊𝗎𝖾𝗇𝗍𝖾 𝖾 𝗌𝗎𝖿𝗈𝖼𝖺𝗇𝗍𝖾.

— 𝙴u não gosto de ser intensa. Acho que as pessoas romantizam demais isso, sabe?

— Você é engraçada. Quem não gosta de sentir um amor tão intenso que mexe com toda a química do seu cérebro? Uma alegria arrebatadora que pode mudar, completamente, seu dia?

— Viu? Esse é o problema. Só vêem a intensidade em sentimentos bons, em situações boas. Dizem que o amor intenso é ótimo, e único. E que a felicidade irreal é quando seu ser está, realmente, bem. Ser intenso está longe de agir sem razão em pequenos gestos românticos. Ser intenso não significa que o ser pelo qual me apaixonei terá cada pedaço de mim, e tudo se finda por aí. Na verdade, a pessoa pelo qual eu cortaria mil pedaços de papel — escrevendo uma poesia em cada — para lhe dar de presente em uma madrugada alheia, desistiria de mim por esse mesmo motivo. Quando sou intensa, sou para com todos os meus sentimentos. O que é uma frase comum, torna-se grande motivo para que eu acredite que os sentimentos bons mudaram para ruins, e, de repente, ela passa a me odiar. O que era apenas um "não", torna-se a razão para que eu me diminua por horas, ou dias. Uma simples situação, me dá a certeza que eu serei trocada em um piscar de olhos. Fico com raiva ao extremo, me afundo em uma tristeza profunda, tenho um caos tal qual um buraco negro dentro de mim... Ser intenso pode ser bom, se você vive em um livro de romance escrito por uma adolescente. A intensidade mata um pouco de mim a cada dia que passa, lhe controlar exige tanto que já cheguei a adoecer. A intensidade constante tira, a cada sol que nasce, a possibilidade de eu me amar e de ser amada, de levar a vida com leveza. De poder viver em paz.
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