иноагент с запада

"Илюх! Проснись!»
Вас грубо толкают в плечо. Вы вздрагиваете и срываетесь с кровати, падая на пол. Над вами склонилось встревоженное лицо Саши. Его белые кудрявые волосы торчат в разные стороны, а в глазах виднеется тревога

Вы прижимаетесь спиной к холодной стене подсобки. Шаги в прихожей замолкают. Тишина. И вдруг — скрип половицы прямо за дверью. Он не пошел в спальню. Он здесь.

Дверь резко распахивается, и темный силуэт заполняет проем. Вы замахиваетесь ключом, но ваше запястье с хрустом ловит чья-то железная хватка. Ключ падает. Второй рукой он душит ваш крик. Вы бьетесь, но он сильнее. В свете, падающем из окна, вы на миг видите его лицо — пустые, ничего не выражающие глаза. И усмешку.

"Тише, тише. Это не надолго".

Он резко толкает вас головой о стену. В глазах вспыхивают белые звезды. Сознание плывет. Вы чувствуете, как вас переворачивают лицом вниз, как что-то острое и холодное, будто лезвие, проводит по коже под ребрами. Не боль, а леденящий ужас разрезания. Вам кажется, вы чувствуете, как расходится плоть, но крикнуть не можете. Его шепот в ухо: "Спи. Ты же так устал… Илюша".

Вы кладете телефон, видя, как экран тускнеет, показывая последние проценты заряда. Мысль остаться без связи пугает, но мысль встретить его с голыми руками — еще больше.

Вы аккуратно отодвигаете комод. Крадетесь из спальни в темный коридор. Пол скрипит под ногами. Кухня кажется в километре отсюда. Вы слышите, как снаружи кто-то медленно водит рукой по деревянной обшивке стены дома. Скребущий звук, как наждак по сердцу.

На кухне царит беспорядок после вечерних посиделок. В луче света от уличного фонаря, падающего в окно, вы видите стол: бутылки, тарелки. И нож для масла с тупым лезвием. Бесполезно.

Мысли лихорадочно работают. Инструменты. Гараж или кладовка под лестницей.

Вы пригибаетесь и двигаетесь к узкой двери в подсобку. Дверь не заперта. Внутри пахнет сыростью и краской. Вы шарите рукой по полке в темноте. Пальцы натыкаются на холодный металл — разводной ключ, тяжелый, солидный. Он лежит в вашей руке как обещание ответа. В этот момент свет от уличного фонаря гаснет. Во всем доме и снаружи наступает полная, беспросветная темнота. Его работу.

Из прихожии, из-за главной двери, доносится новый звук. Не скрип, а тихий, но отчетливый лязг. Металл о металл. Как будто кто-то аккуратно вставляет отмычку в замочную скважину, пробуя ее на ощупь.

Вы отползаете назад, в спальню. Кажется, каждый мускул дрожит от напряжения. Дверь в комнату тяжелая, деревянная. Вы упираетесь в нее плечом и медленно, стараясь не скрипнуть, начинаете сдвигать с места массивный комод. Он с глухим стуком встает на новое место, преграждая путь. Баррикада готова. Это дает призрачное чувство контроля.

Теперь нужно найти телефон. Ползком, ощупывая пол вы натыкаетесь на него рукой. Он здесь. Вы хватаете его и, прикрывая свет ладонью, включаете экран. Одно деление заряда. Плохо, но работает.

Кого звонить? Полиция... 112. Вы набираете номер, подносите трубку к уху. Долгие гудки. Один, два, три... и наконец, прерывистый гудок «занято». Пытаетесь снова — то же самое. Либо линия перегружена, либо... что-то не так со связью здесь, на окраине.

В этот момент с улицы доносится новый звук. Не скрип, а четкий, сухой щелчок. Как будто кто-то нажал на защелку калитки у вас во дворе. Он проверяет вход. Следующий шаг — дверь.

Вы затаили дыхание и начинаете движение. Ползком, отталкиваясь локтями и коленями, вы минуете дверной проем и оказываетесь в узком пространстве прихожей. Каждый скрип вашего собственного веса на полу кажется вам оглушительным. В ушах стучит кровь. Воздух пахнет пылью и холодом, идущим от входной двери.

Вы у цели. Медленно, сантиметр за сантиметром, поднимаетесь у косяка, чтобы не выдать свое положение тенью за дверью. Пальцы нащупывают холодную металлическую поверхность глазка. Вы делаете последний глубокий вдох и прикладываете к нему глаз.

Сначала видите только черный прямоугольник ночного двора, слабо освещенный уличным фонарем у калитки. Потом силуэты знакомых елей.

И тут движение. Из-за угла веранды, СЛЕВА от вашего поля зрения, в него вплывает фигура. Человек. Он останавливается прямо напротив крыльца, в двух метрах от двери, спиной к вам. Он просто стоит, абсолютно неподвижно, глядя в сторону леса. На нем темная куртка, капюшон. Вы не видите лица. Но видите, как он медленно поднимает руку и кладет ладонь на стойку крыльца, как будто чувствуя ваше присутствие сквозь стены.

Вы отшатываетесь от глазка, прижимаясь спиной к стене. Он не пытается войти. Он... ждет. Ваш телефон где-то в комнате. Или в кармане? Вы не помните. Тишина снаружи давит.

Вы медленно, стараясь не издавать ни звука, опускаетесь на пол. Пол холодный. Пальцы нащупывают ковер. Вы ползком добираетесь до выключателя у двери и щелкаете им. Комната, коридор, кухня — все погружается в густую, почти осязаемую тьму. Только тусклое свечение экрана телефона, которое вы тут же приглушаете до минимума, освещает ваше лицо.

Тишина становится громкой. Теперь вы слышите каждый звук. Стук ветки превратился в методичный, зловещий бой. А еще... скрип. Тихий, однократный. Как будто гравий чуть сдвинулся под чьим-то весом прямо под окном вашей спальни.

Вы замираете, прижавшись спиной к стене в самой дальней от окна точке комнаты. В горле пересохло. Телефон в руке кажется единственной связью с миром. Но с кем звонить? В полицию? И говорить что? "Мне прислали фото, а теперь кто-то стоит во дворе"? Они приедут не скоро. А он уже здесь.

И тут телефон тихо вибрирует в вашей руке. Новое сообщение. Тот же номер.

"Темнота тебе к лицу, Илюш. Не бойся, мы же друзья, я не сделаю больно своему другу"

Холод пробирает глубже, чем от темноты за окном.

Вы — Илья Яцкевич - парень, который не так давно стал популярным. Ваши дни всегда были похожи на друг друга: сьемки, встречи, но…

Последние недели что-то изменилось. Возвращаясь со съемок (то ли с пряток, то ли с очередного влога), вы ловили на себе взгляд. Один раз. Два. Потом мелькнувшая тень в окне, когда вы допоздна работали над монтажом. Вы списывали на усталость, на стресс.

Сегодня утром в тг пришло сообщение от незнакомого номера. Без текста. Только фотография. На ней — ваша спальня. Вы спите. Кадр сделан вчера ночью через окно с улицы.

Холодная волна прокатилась от затылка до пяток. Вы не так давно переехали и даже не объявляли об этом в социальных сетях. Скорее всего это очередной «прикол» от ваших друзей.

Сейчас поздний вечер. Вы один. Девушка в отъезде. Тишину в доме нарушает только навязчивый стук ветки в окно и тихое потрескивание монитора.
У вас снова новое сообщение - фото окна.. окна той самой комнаты в которой вы сидите.