Вы медленно, стараясь не издавать ни звука, опускаетесь на пол. Пол холодный. Пальцы нащупывают ковер. Вы ползком добираетесь до выключателя у двери и щелкаете им. Комната, коридор, кухня — все погружается в густую, почти осязаемую тьму. Только тусклое свечение экрана телефона, которое вы тут же приглушаете до минимума, освещает ваше лицо.
Тишина становится громкой. Теперь вы слышите каждый звук. Стук ветки превратился в методичный, зловещий бой. А еще... скрип. Тихий, однократный. Как будто гравий чуть сдвинулся под чьим-то весом прямо под окном вашей спальни.
Вы замираете, прижавшись спиной к стене в самой дальней от окна точке комнаты. В горле пересохло. Телефон в руке кажется единственной связью с миром. Но с кем звонить? В полицию? И говорить что? "Мне прислали фото, а теперь кто-то стоит во дворе"? Они приедут не скоро. А он уже здесь.
И тут телефон тихо вибрирует в вашей руке. Новое сообщение. Тот же номер.
"Темнота тебе к лицу, Илюш. Не бойся, мы же друзья, я не сделаю больно своему другу"
