Универсальный растворитель 646

Некоторые любят путешествовать. Жадно выискивая новое, шатаясь по улочкам, тропинкам, а то и по совсем нехоженным местам. Я же, жадно остаюсь дома. Но как и они, я веду путевой дневник записывая туда свои впечатления от проведенного самим с собой временем. Фотографировать только особенно нечего.

На днях у одного из одноклассников сына от ковида умерла мама. Трое детей оставила на отца. Младшей года три, не больше. Лично я с ней знаком не был, но хорошо помню. Она присутствовала на всех родительских собраниях и сборищах школьных, на которых был я. Молодая, здоровая женщина с младенцем на руках. Не на иконе, но на обложке журнала «Мать и дитя» вполне себе смотрелась бы. Пока вот так вплотную не заденет - не веришь. Всей этой статистике. Просто какие-то цифры. Тысячей больше, тысячей меньше. Подумаешь. Да может и нет его! А может быть, все эти маски, удаленки, ограничения - всего лишь прикрытие очередного экономического кризиса или заговор элит. Всё может быть, пока рядом не разорвется, не разлетится клочьями чья-то жизнь. За какие-то две недели. Был человек, и нет. Будьте здоровы. Живите.

Выпил три пива и жизнь заметно улучшилась. Чего и вам желаю. Спасибо бару Мелодия.

Если кому-то когда-то удастся заглянуть сквозь зеркальное стекло, перескочить на ту сторону, пересечь горизонт событий или приподнять пелену Майи - как хочешь это называй, то увидит он не Бога, но Босха. Иеронима Босха. Наклонившегося, с кистью в руке, скрупулёзно прорисовывающего тебе твои глаза.

Иду как-то ночью мимо Ельцин Центра и вдруг вижу, как у скамеек, что расставленны перед входом, которые оказалиь никакими не скамейками, а гробами, начали откидываться крышки, и из них полезла всякая нечисть - братки с простреленными головами, алкоголики с отравленными кишками, солдатики с оторванными руками, торчки с выжженными героином мозгами. Из каждого гробика все лезли и лезли, пока не заполнили собой всю площадь. И вот ходят они по ЕЦ и выйти не могут. Все потому, что преградил им путь к свободе большой белый хуй у самого входа. Стоит такой и ухмылятся, калека беспалая. И только тень его шатается в лунном сиянии и триколором размахивает.

Ой, чуть не забыл, из-под земли-то гул и хохот какой-то несется. Толи от вагонов метро шум, толи провода гудят, толи девочка с глазами из синего льда тает под огнем, и скоро уже вижу рассвет, а выхода все нет и нет.

Слушаю Верку Сердючку и замечаю, что пародия совсем не отличается от многочисленных оригинальных песен. В каком-то смысле и не было никаких песен. Все они пародии. И я даже не пойму, на что. Пародии сами по себе. И тут ты, снисходительно улыбнувшись, спросишь: а зачем ты слушаешь Верку Сердючку? И я отвечу тебе, мой далекий друг. Сквозь пространство и время пролетит мой ответ к тебе, прямо в твою распростертую руку. И ты будешь держать его в ладошке, словно голубку, нежно и крепко. Иди на хуй, друг, ведь ты сам пародия.

Если быть честным, то из меня плохой дизайнер. Может быть, кому-то это и неочевидно. Но мне, как дизайнеру-то всё со мной ясно - не то, что плохой, а го-вё-ный. Но я, по понятным причинам, об этом не распространяюсь. Поэтому не все это понимают, и эти не все продолжают платить мне деньги, на которые я живу.
И вот работаю я уже лет 15 дизайнером и шлепаю налево и направо херню. Нагавнякал уже огромное количество всего, а вы ходите мимо всего этого и даже не замечаете. Ну даже если и замечаете, то что с того? Вы что ли хороший маркетолог, менеджер, технолог, повар, строитель, писатель, министр или, предпожим, бармен? Ладно. Вы, может, и хороший. Но таких, как я, херовых, тысячи. И все они непрерывно делают свою работу из рук вон плохо. По разным причинам. Кому-то недоплатили. Кого-то недоучили. Кому-то насрать. Кому-то просто невдомек, что работа его - дерьмо. И вот ходим мы такие в наскорою руку сделанном мире за халтурные рубли, проведенные мимо белых схем отчетности, и сокрушаемся, а чего это все так хуево, граждане? Кто спиздил всё хорошее и взамен нам всучил этот уебанский мир? А всё просто. Всё от того, что я хуевый дизайнер на так себе окладе, в той еще фирме, ради хуйпойми чего тружусь и живу надеждой, что всё когда-то да изменится в лучшую сторону. Жду-недождусь.

Словно Робинзон. Радуюсь каждой Пятнице.

Рубрика «За тостом – тост».
Люди слабые обычно бросают пить и потом ходят, гордясь собой, мол, посмотрите, какие мы сильные. Но на самом деле, всё в точности наборот. Настоящие силачи пьют так, как пили, и даже не подумывают ничего бросать, потому что они в состоянии обуздать огненного дракона, плыть вверх по течению синей реки и смело решать за себя, когда им пить, а когда можно и погодить.
И ещё, только по-настоящему сильный человек может сказать себе: да, я слаб, пора кодироваться. Слабак же никогда не сознается себе в этом. На то он и слабак. Так выпьем же за силу, которая в нас, брат!

Рубрика «Афоризмы после третьей банки пива». Только в своем безумии ты свободен.

1-го сентября - это всё равно что утро понедельника в сравнении с вечером пятницы. ЗНАНИЕ × СКОРБЬ = СКОРБЬ → ∞

Променял лето на сигареты. На дым. На коньяк с водкой. На чай с салфетками. На людей променял. На печаль свою и чужую. На пыль дорожную. На туфли. На джинсы. На машину-маршрутку. На пробку. На трамвай. На зеленый мигающий. На дверь железяку. На крючок для полотенец. На кафель променял. На умывальник. На ключи. На дом. На справку променял. На ребенка. На котенка. На страх по пятницам. На ветер в затылок. На висок. На парикмахерскую. На вентиль в душе. На мечту. На ягоды в поле. На мясо с хлебом. На шашлык. На уголь. на пароход с трубой. На асфальт. На слякоть. На мороз под кожей. На ночь променял. На решку. На слив. На земфиру рамазанову. На спасибо. На до свидание. На риск. На пластилин. На угол. На мир под боком. На ворон. На всех птиц зарешеченных выменял. Лето свое. Променял, променял. Променял и не забыл, что ушло оно. Еще не наставшее. Как поезд. Как вагон. Как самолет улетело, а я даже еще не в аэропорту. А оно улетело и не осталось. Ни чуть-чуть. Совсем. Не осталось. А я его променял. Выменял на пасту. На зачем. На почему. На ненависть с любовью наперевес. На флаги- демонстрации. На отчизну. На мишку. На игрушку. На ватрушку с сахаром. На ложку. На пряник. На магнит. На стеклышко цветное. На стишок. На с утра к 9-ти. На вечером с 6-ти. На шерсть. На шарф. На плакать. На чихать. На бассейн. На каток. На лыжню. На север. На внешний выверенный лоск. На дни и за ними дни, которые после дней. На все, все, все, все выменял. Не глядя. Почему?

Тупая шутка сказанная вовремя перестает быть тупой и становится смешной.

На броне чужой памяти

Немного с опозданием хочу рассказать, как я провел 19 августа 1991 года. Как я его запомнил. А никак. Нихера не помню про этот самый день. Жил я тогда в небольшом северном городе в Тюменской области. Шлялся изо дня в день по его улицам, засыпанным песком, словно по дну океана. Из одних гостей в другие, словно обкуренный Винни Пух. Для меня это было лето анаши, а для кого-то лето героина. И вот как-то, мать одного из, уже на тот момент бывших, одноклассников сказала мне, взмахнув удивлённо руками: – Как? Ты не знаешь? В стране ведь переворот случился! И было это уже в середине сентября. Если мне не изменяет память. Или я ей, что более вероятно. Но кто это сейчас сможет опровергнуть?

Взвесив все За и Против, я пришел к выводу: я хороший человек. Думаю, это каждый для себя может решить. Так чего же мы медлим? Решайтесь. Вы только подумайте, как будет здорово жить в мире полном хороших людей.

В 90-х самое популярное лекарство, судя по рекламе, было Быстрорастворимый аспирин УПСА. Видимо, у всех голова болела. И не только с утра. Ну и где он сейчас? Дрянь – ваш аспирин. Так и запишите. Не прошел проверку временем. А вот кто действительно хорош, незаменим и вечен, так это Цитрамон П. Уж не знаю, что значит буква П. Может быть Похмелье или Пиздец, а может, и то, и другое. Но если вам по-настоящему Плохо – идите и купите его. Всего 7 рублей за 10 таблеток. Это ли не чудо?
Вот если бы тогда все пили Цитрамон П, а не тот, что у пса. Может, и не случилось бы всей этой херни, что случилась. И жили ли бы мы теперь совсем не так, как теперь, а в мире без боли и слез.

Сегодня с утра, мучаясь с похмелья, зашел в инстаграм, а там Захар Прилепин с каким-то батюшкой на крылечке храма. И лица такие благостные у них. А мне вдруг так тошно стало. Не всегда благодать в благодать.

Хорошо, когда накидался вечером в четверг, а не в пятницу.

Во-первых, ты из рабочей пятидневки делаешь укороченную рабочую неделю, тем самым добавляя себе еще один выходной.

Во-вторых, утро субботы, возможно, не будет теперь таким неподъемным и пустым, как обычно, а получится вполне себе жизнерадостным и бодрым.

Ну и в-третьих, ты, словно на машине времени, переносишься на день и оказываешься впереди всех. Пусть на какой-то ничтожно малый день, но, если делать так каждую неделю, то через пару лет можно очутиться на приличном временном расстоянии от того, в чем мы сейчас все по самое наше нехочу.

Пусть будет четверг! Прокрути колесо истории на один оборот вперёд. И, рано или поздно, ты шагнешь туда, где до тебя еще никого и никогда не было.