МХ-447

Вечно бегать репортёру за троллейбусом –
и в забитом городке не тема.
Таракан он, что ли, – семенить по хлебницам
в застоявшихся подтёках джема?
Первый год ещё он мамин-папин-тётин –
контролируй, понькай, помыкай…
Но, как только распоётся он в полёте, –
всё, друзья. Он – сын полка.

Если б был я кабинетной счётной крысой,
в чертежи и телевизор пялясь,
то не ведал бы, как грация нарцисса
колет лузера в обмякший палец.
Но судьба нахально дразнит мезальянсами –
понимаешь это ты уже потом,
и звезда твоя неясная
затыкается болтом.

Школьной сказки, где считались равными,
больше нет ни на каких антеннах.
Печень вместе с перспективами отравлена
наслоившимся на мозг глютеном.
Мама парня, тётя и техничка
право хищное утрачивают на
дозировку ремонтантного винища
в рационе пацана.

У влюблённых малость проще с этим ребусом –
и не в гендере секрет шарады.
Там друг друга зазомбируют по Геббельсу –
и одна в другой купаются рулады.
«Перестань курить!» – и свежий фотосинтез
возрождается откуда ни возьмись;
«Нажимай педаль рукой!» – вот тут и силюсь
распознать я, у кого из них космизм.

Не моя, конечно, собственность лохматик
с городского спального массива,
но надежда, что взлетит на автомате
мой болид по всем законам дива,
навевает оптимизм, скрипя шарнирами
на район, межлесье и бахчу:
«ЕСЛИ Я ТЕБЯ СПЛАНИРОВАЛ,
СТАНЬ ТАКИМ, КАК Я ХО…»