Poēta sapiens


Kanal geosi va tili: ko‘rsatilmagan, ko‘rsatilmagan
Toifa: ko‘rsatilmagan


Канал розумної україномовної поезії.
Чат: https://t.me/+YiaaSc1UX7BkMWYy

Связанные каналы

Kanal geosi va tili
ko‘rsatilmagan, ko‘rsatilmagan
Toifa
ko‘rsatilmagan
Statistika
Postlar filtri


І було так завжди: береги край води,
зверху хмари й дими, але очі зведи
чи закрий – все одно – дух пропажі й біди
зір заповнить, заб’є альвеоли.
Голоси долинають з долини й гори,
та про що ти і як з ними не говори,
все лишається так, як було до пори,
проступаючи смертним «ніколи».

Я зайшов сюди сам, чи точніш, завели,
поміж мури й вугли і слова із золи,
де була благодать, як піїти рекли,
але потім зарізали брата.
Де великі й малі по одвічній землі
день у день знай ідуть на дніпровому тлі,
а у грудях у них дивні йдуть кораблі
по ріці, чиї струмені – зрада.

Непродихностей плин, де крізь порухи спин
все зрина силует із мордовських глибин,
зазира наперед на десятки колін:
щó там – корчі перейм чи агоній?
Що ж… Хай твердь ця – обман, хай обличчя ці – лож
(буде так, як і є; є отак, як було ж),
все одно – це життя. Жовте жевріння площ.
І на вилицях – злитки червоні.

Це життя. Це надія, щоб двічі воскрес.
Я цілую тебе попід степом небес
і розніжена вічність між наших тілес
затискається в мить безіменну.
Кажуть: дива нема… Посміхнися й мовчи.
Луни гулу підземного чуються чи
крила янгольські, крила-винищувачі
шурхотять об зірки і знамена.

Павло Вольвач


Спогадів точно не бракуватиме
В місті зеленки з медичною ватою.
Обличчя, що вкрито акне снарядів,
Старанно і чітко розповідає
Притчі про совість.

Ф.В.


вчора булó по вінця
нині мене на денці
бачиш яка дурниця
Луцилій пише Сенеці

гойдалка гóйда гóйда
повно-порожня осінь
спрага непотамовна
(легше не пити зовсім)

так загойдало все це
ані кінця ні краю

Луцилій пише Сенеці
пише і видаляє

Олександр Корж


Археологу ХХV століття

Нехай під нашою долиною
твоя турботлива рука
в піщанім прошарку чи в глинянім
хоч щось од мене відшука.

Я знаю: дехто з вас обстежує,
чи до слов’янської рідні,
чи до єврейської належу я.
Усе це байдуже мені.

Під найпотужнішою лампою,
мій добрий друже, додивись,
що я усе-таки не мавпою,
а був людиною колись.

Віктор Тимченко


Невже ж навіки?..

Схлинання співу калинового,
спливання крові в золоте,
кричання зручене з тривогою:
щось в святі чиниться не те…
Римується вже відчай з вічністю,
у горлі крик сучком загвинчено,
дороговкази покалічені
загналися у землю виклично.
І ніби струни, в мізку звивини
бриніть готові, намагнічені,
проте повітря часом скривлене,
а голоси словами мічені…
І зайві звуки долучаються
до першозмістів: «воля» — «кволя»…
«Вкраї…» «кров’їною» пручається
в свідомості, йде «доля» в «болі»…
І ніби кашель западющий
лунає гуркіт бетеерів…
Імперіє! Ти невмируща.
Ти пропадюща, як холєра…
Бинти — на трут, а на кресала
трощіть багнети задля іскри…
Шкварчить знов заклик, наче сало,
перед спрямованим вже військом:
«— То-варищі…» А з телевежі
кров скрапує в ефір кривавий,
і у безглуздому безмежжі
луна не «слава» — «рая», «клава»…
А ми, розгублені, мов діти,
руки шукаємо широкої,
щоб затулитися від світу
стоногого, стоокого.
І тулимо до віч полотнища,
волаючи: — Героям слава!..
Посунуло смертельне полчище
єдинозвивне і стоглавне…
І міниться блакить на золото,
що хутко жаром наливається…
Газетний крук з рук рветься полетом,
і страхом простір захлинається…
Натужний зір береться плямами,
аби розгледіти будучину…
Стають узвишшя наші ямами —
невже ж навіки ми сполучені?..

Павло Мовчан


Коли помер кривавий Торквемада,
Пішли по всій Іспанії ченці,
Зодягнені в лахміття, як старці,
Підступні пастухи людського стада.

О, як боялися святі отці,
Чи не схитнеться їх могутня влада!
Душа єретика тій смерті рада —
Чи ж не майне десь усміх на лиці?

Вони самі усім розповідали,
Що інквізитора уже нема.
А люди, слухаючи їх, ридали...

Не усміхались навіть крадькома;
Напевно, дуже добре пам’ятали,
Що здох тиран, але стоїть тюрма!

Дмитро Павличко


Паноптикум dan repost
Вісь

Виходь, мій старенький друже, виходь, мій маленький брате,
як звуть тебе, я забув вже, хоч вчора ще пам’ятав, та
померкло, прости… Просіюю, мов крізь ситечко, світ, а ти –
це єдине, що я зумів собі з нього вирвати й зберегти.

Пам’ятаєш, як ми боролися з чорним демоном пліч-о-пліч
в безконечно проклятім колесі, що борознить собою вічність,
як зібралися і розсипались на мільйони старих імен –
скільки раз ми, скажи, губилися, скільки раз ти шукав мене –

і знаходив? Допоки колесо собі крутиться, я стою –
і встотисячне мовчки падаю, переможений, у бою,
у безглуздій війні без ворога, бо воюю з собою сам.
Скільки раз ми, скажи, заходили в цей безлюдний порожній зал?

Скільки раз ми з тобою слухали шепотіння зірок вгорі?
В цьому місці усе приглушене – навіть зорі та ліхтарі,
тільки кроки твої відлунюють – і ні краю їм, ні кінця,
я вернусь за тобою, друже мій, бо поклявся, пообіцяв.

Час – не лінія, ні, не лінія, ми існуєм завжди і скрізь,
і не привидами чи тінями. Ми – опора земна і вісь,
ми – хранителі душ і спогадів, не похованих під і на…
Називати – це значить створювати. Ми даємо їм імена.


✒️ віршневий сад dan repost
▪️неодмінно▪

Холодними пальцями водиш даремно
по лінії долі моєї долоні:
на лінії Марса ховається тремор,
краде кожен дотик, тримає в полоні.
Бретельки серпанку спадають на плечі,
сорочка спускається місячним стягом;
чутливе розпечене лоно напнеш і
мій пояс Венери враз лілій нестямно
торкнеться...

Оглушливе сяйво розбудить за північ,
тобі нагадає: з Дніпра жодних рейсів –
шрамовані землі так схожі на пінчер,
криваво-вишневий десерт від агресій.
На карті твій клаптик мені найсвітліший,
але не пускають в затьмарене місто,
напевне, гадають, що нас розлучивши
приборкають міць, що любов наша містить
у серці.

Повір мені, музо з волоссям янтарним,
ця скриня любові не встигне спустіти.
Твоя підпільна гуманітарка,
рядки ці одшепчуть ворожі пристріти.
Мені наші стукоти – за навігатор,
а хрестики вікон знайомих – як мітка.
Сипнеш цукор в каву, відкинеш фіранки,
а за ними стоятиму, сонечко, я
неодмінно!

2022

#літературне_горнило


при порозі берці і твени
де обереги і розсипом сіль
де змії і чистотіл

в лінах виноградних массітей
родзинки закинутих гнізд

з них не вилупляться виноградні птахи,
бо мама-виноградиця
вигулькнула з гнізда і попекла крила
тоді ж, коли й ми

Маркіян Камиш


ВИВОРІТНАВИВОРІТ

не знаю цілі, невідомі мені здогади:

про вродливу вразу,
вимальовану на першій стрічній.

про красивий край
вічно восьмирічних втішних.

про лапатий легіт
лагідних лелек із Львівщини.

про смеркання попід стелею
у гордовитій комірчині дівчини.

про відтінювання сорому
на кирпатих кадрах публічності.

про з говорінням змову
катувати клаптики кліпу Вічного.

про діяльні дива дурощів,
застиглих у рамці найкращого.

про підсолоджені напої для юрбища,
складеного з індуктивно ледащих.

про нескінченні вроки,
накликані на себе духом щастя,

і 10 образок миру,
ілюстративного
для перемоги на Євробаченні.

Тарас Ріль


І ніхто нікому не друг, не брат.
І ніхто нікому не оберіг.
Але я умію губами брати
теплий хліб і цукор із рук твоїх.
Скажеш "вйо!" – підемо удвох цим шляхом,
де повік не тане червоний сніг.

І ніхто нікому не капелан,
не остання сповідь, не перший бій.
Але мліє юшка і пахне ладан,
але стільки кроків в одній добі,
стільки років нас доганяють війни,
що ми геть не здатні відчути біль.

І ніхто заблудлому не суддя,
і ніхто сліпому не поводир.
Я давно нікому уже не дякую,
але я один, але ти один,
і ми йдемо спільно цим довгим шляхом
крізь кисільну млу і молочний дим.

Йоу, козаче, за нами ніхто не плаче.
Сірий степ нам – ліжко, і стіл, і дім.
То ходім...

Ірина Цілик


Клавіші Backspace присвячується

Напишеш – і зітреш. І знову не напишеш.
У місці чарівнім – могильники зі слів.
Там жоден звичний звук не порушає тиші.
До рук іде любе: візьми і ощаслив.

Там кожне по собі – маленьке сіре зомбі,
Одним бракує рук, а ті – без голови.
Тож плачте в самоті, одні, в безсилій злобі,
Шукаючи слова, які зітерли ви.

Нехай зімкне вуста мовчання безпорадне,
І згасне телефон в очікуванні слів.
Рукам, серцям, словам не дати більше ладу.
До рук іде любе: візьми і ощаслив.

Не розказати біль. Не вислати спокуси.
Не виписати світ роздертої душі.
Візьми на себе хрест графічного Ісуса.
Візьми і напиши.
Візьми і напиши.

Оксана Боровець


Римлянин Гальба

Римлянин Гальба дійшов до кордонів світу.
Вижив один із когорти в ганебній війні.
Нині туніка його вишиванкою свита.
Гальба щасливо спивається на чужині.

Римлянин  Гальба не вірить у велич Імперії,
Гальбі до сраки, що там скажуть в Сенаті,
Гальба зміняв на колядки марудні містерії,
Друзі його бородаті і волохаті.

З ними він варварський ель п’є щоночі до ранку,
Хвилями лине собача брехня над селом,
Як із юрбою братів на шинкарському ґанку
Гальба співає у ніч «Імператор – хуйло!..»

Гальбі не вічно пить пиво й дівчаток брюхатить,
Щерблений гладіус прагне своєї гульби,
Друзі його бородаті і волохаті
Вже вистригають потроху суворі чуби.

Артем Полежака


Сучасні поети
пишуть верлібри
нестримним потоком
свідомості,
хвилями шторму
семи-, дев'ятибального.
Звалюють гравію гори
словами на бідні
голови, звиклі до тиші
вишневого саду
під хрускіт хітину хрущів.
Давлять, розплавлюють сталі
догмати розпеченим сріблом
в закручені гнізда вух.
Круком кружляють,
врізаються в шкіру
тонкими брудними пазурями,
що хвилину назад роздирали
здобуту без бою падаль
на ласі шматки натхнення.
Препарація читача
чорнильними лапами-лезами —
усталена суть поезії,
засмічених людних вулиць,
запальцьованих чорних екранів
ультрамодних смартфонів,
авторів,
ангажованих субкультурою,
ховаючих суть за ритмами.
Верлібри — про чесність,
в них не буває рим.
Якщо придивитись, то,
може, немає й суті.
Так і пиши дешевою ручкою
на листі. Може, куплять
і твій зім'ятий шедевр
як вищий прояв мистецької люті.

Теплий сніг


Там, де немає нас — світ при тямі ще,
Не освітлює темряву, сяючи війнами і пожежами,
Не з'їдає останнє, водночас шукаючи нове пристанище
Щоб залишити тонучий човен, як щур —
першим...

Там, де немає нас — світ не горбиться,
Грози ламають простір, розкришують тишу пальцями
І кожен спалах розхитує твердь, ніби хор богів,
Що віковічні дерева від страху на землю валяться

І відлунням розходяться смерчі, дощі і повені,
Розбиваючи скали, змиваючи попіл бруду і злоби,
Де несуть варту ріки, водою з джерел напоєні
І нове життя
проростає крізь буреломи...

Там кожна стежка із тисяч тобою обраних
З димом проходить крізь шкіру, вбиває, очищує,
Пахне землею й озоном, врізається в небо горами;
І, за руку вчепившись, веде далі, вище і вище,

Де воєдино сплітаються тіні, слова і акорди,
Хрускіт галуззя, потріскане дзеркало полум'я,
Голоси друзів, клубок, який котить до горла,
Все що лишилось позаду, але ще нагадує болем.

Там кросівки, що сушаться, силу вогню вбиратимуть,
І, присипані жартами й сміхом, золою обпалені,
Пронесуть крізь кордони, дороги і ґрати міст
Твою свободу, як во́рони —
думку і пам'ять.

Там все інакше, хоча... Все так само крутиться
Сонна планета, збираючи сміття у течії,
Щоб, резонансно спинившись,
вдихнути на повні груди і...

Розправити плечі.

Федір Рудий


Вітер dan repost
Вени - тунелі і нори. В них хитрі руді лисиці.
Кожна біжить і сміється, і тіло її іскриться.
Я кладу руку на груди тобі - до серця іде заряд.

Звірі в кімнату влітають крізь мене як сито.
Поки їх розглядаєш, я нишком тасую лиця.
Тільки, будь ласка, хоч хвилю ще не дивися:
Знову проснулась, а замість мого обличчя
Намальований чорний квадрат.


нe(до)poetry та іншe dan repost
Ave femina, mortituri te salutant

Древній герой із пустими очима
ступить чоло загіпсоване, виє,
йде за тобою, ступає в траву
[спокій – приречених горе]. Біжу.
Чую позаду скалічені кроки,
жовтий пісок розсипається скрізь –
ось твої ноги, збиті і мокрі.
ось твої землі – гарячі, вогкі.

Ave Maria. Ave, герою.
Ave, Іудо. Аve чи ні.
Світ – мов акваріум розміром з космос. Світ, наче камера, –
Скло і граніт, двічі подрібнені
[чуєш їх в стопах]:
ось підіймаються вгору, де мʼяз
тричі стискається й боляче тисне
лінію памʼяті. Профіль, анфас.
Тіні у стінах, на стелі, в рельєфах,
двічі помножені відблиском снів.
Ти задивляєшся в дзеркало – тиша
Входить у тебе, як темрява. Ти –
Пустка. Знелюднений образ людини.
Дзеркало чорне, холодне, ПУСТЕ.

Виє на Місяць нащадок тварини –
Згорблений вовк. Або змучений пес
[древній герой із пустими очима
супить чоло загіпсоване. ВИЄ].

Світло фанфар із небесної муті,
відблиск ліхтарних блакитних вогнів.
Час наливається кровʼю – і хутко
зуби встромляє у мʼякоть, у плід.
Вітер пульсує в легенях, ти мусиш
бігти, бо вкотре зʼявляється слід.

Відгомін первісних знаків і звуків,
чуєш, як ніжно був створений світ,
наче народжений жінкою, теплий –
майже гарячий клубочок сплетінь:
ось вже під шкірою родяться вени,
ось вже в очах прорізається зір.
Ось тобі голос, ось тобі шепіт,
ось доконечність кінцевості днів.

Ми вириваємось з темряви смерті

В світло тунелів народження –

І…


18.09–04.10.23


дозволь мені знову спати на дні ріки
дозволь відчувати намул, видихати повінь
у царстві своєму не згадуй, забудь, покинь
русло, що повниться кригою, місяць, повен
жовтого злого листопаду, проливнів осені
прийдуть чорні зими, потому прийдуть чорноземи
пізніше прийдуть дерева — позбудуся імені

дай мені дихати
спокоєм
дай прорости мені

чи прости мене

Кшися Федорович


~ Уламки ~ dan repost
• Місто •

Місто зміщене дещо зверху під цікавою перспективою:
полягли там розплющені сквери, розпечатавши вхід в чистилище.
Чистота — це так само вигадка, як і час у кар'єрі лікаря.
Не так страшно униз дивитися, коли впала в очах своїх… В ліпші дні
ти б сміялась з подібних статусів, а тепер хочеш пилом статися,
а тепер хочеш в безвість стертися, — жити далі з таким нестерпно геть.

Місто зміщене дещо зверху в плівці сліз як в кривому дзеркалі.
Сóнця збитий над дахом вектор на останнє пішов приземлення.
…місто зміщене, а з-під ніг твоїх утікає земля поранена.
Бите скло, кров і… перші підсніжники. Сигарета і регіт — це ж гра така!
Биті спогади з битих погребів роздирають останки спокою, —
важко дихати, важко здихатись… і свідомість немов задимлена.

Місто зміщене дещо зверху… Відчай. Біль. Крики… Досить вже!
Сніг весняний для шкіри — светр: приховає сліди і докази.
Зверху світ — до мурах ліліпутний — у протесті застиг пасивному.
Люди-тіні. Сумки. Розпуття… Місто вмерло, а люди — сироти.
…Вітер в спину співає реквієм. Душа гола, сорочка — порвана.
В Рай портал прибуває… Нарешті, ну!.. там до Раю — лиш десять поверхів

⛓️⛓️⛓️⛓️⛓️⛓️⛓️

© Лана д'Арк

⛓️⛓️⛓️⛓️⛓️⛓️⛓️


🌈🍒🇺🇦💙💛 dan repost
За розломом Орла

Дим брехні із туманом думок упереміш.
Невідомість тріщить, мов затягнутий ремінь.
Що тут коїться? Де ми?
Ця темінь навколо
ходить колами сну,
але кола давно стали ламані.

Заспокойся, все добре. Це тільки проміжок.
Збій програми, помилка. Та ти й не помітиш,
як між нами розріжеш
і тишу, і відстань,
і загасиш зірки,
що насправді є лиш голограмами
.

Я кидаюсь зі сну на твоє темне світло.
Ти рятуєш, даруючи затишок в сітях.
Правда сиплеться з сита,
побита на крихту,
коле очі мені.
Обіймаєш. Руками? Чи лапами?

У розломі реальності всесвіт буяє.
Що ти в біса таке?! Плід чиєї уяви?
Обпікає, мов лава,
позбавлене глузду,
сновидіння страшне.
Накриває останньою краплею.

Заспокойся, ти вдома. Жахіття наснилось?
То був збій. Так буває. Волога в мастилі.
Щось у оці? Хустинку?
Як спина? Так довго
ти долав переліт —
у холодній ілюзії-капсулі.

20 ta oxirgi post ko‘rsatilgan.

31

obunachilar
Kanal statistikasi